o que é que tem em mim que faz com que todo mundo ache normal me contar seus problemas e eu não consigo incomodar ninguém com os meus?

há alguns anos tenho estado tão ocupada correndo atrás do meu próprio rabo que não vejo como parar ou caminhar pra outro lugar

 te convido pra sair pro aí e "pintar um abapuru"

 o fim do mundo leva uma vida inteira

 o café nas xícaras já com mofo abandonadas pela casa como vidas interrompidas todas partes da vida fragmentada que forma uma grande via sem sentido como todas as outras

2024

listinha com metas? nem sei…

tem algo de infinitamente triste no último dia dos anos. talvez seja minha falta de fé. ou minha fé no caos, no absurdo.

uma tristeza em saber que é só mais uma ilusão. porque eu sonho muito, mas raramente me iludo. é só sonho.

mas se é pra ter intenções de ano novo, eu quero me sentir livre e para me sentir livre tenho que ter dinheiro e para de ter esse horror à materialidade. é isso, um teto todo meu, um lugar (físico e abstrato) onde não me sinta devendo favores a ninguém e possa ser quem eu quiser ser sem me importar com quem vai se doer, com quem vai discutir, com quem vai achar estranho. de mais prático, talvez trazer todos os textos publicados por ai, na rede, fora dela, pra cá (para o substack que não sei usar, caralho) e fazer disso algo mais real.

e trabalhar, porque é verdade que adoro trabalhar, filmar, escrever…

sonhar. sempre.

eu já acho, desde sempre, que estou sempre errada.
e isso é principalmente quando não estou triste ou desesperada.
parece que o certo é eu estar triste e desesperada.

às vezes, quando não estou triste e desesperada, eu meio que me forço a ficar triste e desesperada porque é assim o certo, assim que as pessoas no meu entorno esperam que eu esteja...